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Comentarios Reales del Inca


I

DICEN QUE NACÍ CON LA BURLA, ESA MUECA EXTRAÑA,

posada en los labios. Que nací con los ojos fijos,

sabiendo que al final todo era broma,

el pozo en el que madre me olvidaba, de sol a sol,

para que no me críe hediondo,

la llama de hueso, el peine de espinas

y la espera ardiente de su pecho.

En cambio, la ira una vez maldijo

que fui yo un bulto violeta

enredado en una tripa verde

y que al amanecer

la rabia es roma y la piedad obsidiana.

Y que no me mató

porque se quedó dormida.

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II

BASTA YA DE REZAR, GARCILASO,

que el Cielo es una burbuja de frecuencias

y engrudos malsanos,

ya no los pastos altos y los luceros;

el Paraíso

un hormiguero de extraterrestres

con el mismo cuchillo en la garganta.

Garcilaso,

muñeco mestizo,

acertijo deforme,

sal en la herida,

deja ya de rezar y regresa,

rememora o trae contigo

lo poco que en tus niñeces

hubieres del ungüento,

bebido la fantasma,

hundido la curiosidad en la memoria

como la cuchara en un embrujo.

Hace lustros que desconfío estas criaturas

que ahora vuelan,

porque nadie nada sino reflejos

que van a la deriva

y porque el sol

-del que se preciaban descender tus parientes-

era un espejo cautivo.

Garcilaso,

bastardo a dos bandas,

búscame por los arrabales,

volvamos a jugar que éramos

aquellos niños en runas nuevas,

querido amigo.

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IV

LA INFORMACIÓN ES UNA MUCHACHA CIEGA

que viaja sola por la ruta de los forajidos.

Y si la palabra tiene algo de mentira

la traducción regresa a la escena

del crimen, como un asesino

al espanto de los cartógrafos,

a la risa incontenible

de los niños en la doctrina.

Yo soy el que hace los resúmenes,

la paciencia infinita

y el cielo rojo que acabará en el barro.

He visto erosionarse las montañas,

ahora salto hacia el cardúmen.

En mi garganta sólo queda el muerto

que dice:

en el túnel de lo extremadamente pequeño

la información es una muchacha ciega

que viaja sola.

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V

LOS AMIGOS IMAGINARIOS SON LOS MEJORES

ya no mueren, se conforman con poco,

la ilusión en las cumbres de Humaya,

la grana que queda

cuando se labra una esquina.

Los amigos imaginarios

se van sin que los escuches

y vuelven sin que los llames,

a menudo con encargos:

“…búscame aquello de la esmeralda que cortaron

porque afeaba

y que regalaron a mi cara de sorpresa

y nuestras opiniones atrevidas”.

Como todos los amigos, incomodan un poco.

Ahora vivo en mi casa y no salgo

porque no es necesario,

porque me gusta aquí adentro.

Los amigos imaginarios son los mejores,

nadan en pozas de una infancia

que supo ser nuestra.



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